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青春,就像是故乡,
离开之前,
她一直没有看清故乡的模样。
她只是在模仿爱情,
在她的小路上,
她还没有遇见神的使者。
她的忧伤也是如此,
她在模仿另一个人的忧伤,
一个不存在的人,
她以为是她自己。
她认识数不清的花草的名字,
当有人提起,
仿佛提起她夹杂着想象的记忆。
那时她对季节的熟悉程度,
远不是那么回事,
尤其是秋天,
尚未形成一个完整的投影,
在她的语言的镜面。
2018-08-19
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