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与一首诗相处,
有点像与一支烟相处,
不觉上瘾。
相处的时间越长,
越觉得诸多人与事无趣,
如梅雨季节,
一场雨重复另一场雨那样无趣。
近日整理旧作,
我意识到多数已经回潮,
只剩下烟头。
我把它们重新点燃,
一口接一口吸,
不然就熄灭了。
我不知道消失于何处才算是消失,
在我的诗里,
还是在昨日的对话里。
2017-09-14
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